Стоит он на пригорке,
Открытый всем ветрам,
Сто двадцать от Нью-Йорка,
И Бостон где-то там.
Формально это город,
Но вижу рядом лес,
И кислородный голод
Вас не застанет здесь.
Простор, и с непривычки
Захватывает дух,
И будят утром птички,
Конечно, не петух.
И золотистым светом
Балкон с утра залит,
Цветы в начале лета
Особенны на вид.
И завтрак с ветром вместе,
Прогулки у воды,
Птиц незнакомых песни...
Сбываются мечты.
"Только знать бы, что все не зря..."
ОтветитьУдалитьКак же здорово, когда многочисленные усилия приводят к заветной цели, когда долгие ожидания и старания воздаются.
Может быть это и есть счастье?
А ещё здорово когда здание становится домом :) Ведь дом - это гораздо больше, чем просто жилище. Теперь у дома есть ещё и своё посвящение!
ОтветитьУдалитьОчень легкое по ощущениям стихотворение, написано с любовью и даже с гордостью, по-моему :)) А приятно, что мечты все-таки сбываются!!!
ОтветитьУдалить